Письмо Аудиала
Привет, молчунья!
Давно не слышала твой голос, шуршат вон под локтем фотки, заполняя звуком тишину. Да, купила себ фотик (чудесный, так приятно щёлкает и объектив шипит, двигаясь)- но фотки, хоть и передают реальность, немы….
Что у тебя слышно? С кем общаешься?
Без тебя меня окружает жуткая тишина, как будто сквозь воду слушаешь… Прямо, реквием на душе…. В нете тебя не слышно, только щёлканье клавиш, а не знакомое кукуканье. Искала тебя, пока в ушах не зашумело, пока кресло жалобно скрипеть не стало…. Уже глохну от тишины, всё время прислушиваюсь к двери, пытаюсь расслышать, кто там. Вдруг услышу твои шаги, звяканье ключей — и вот, с этим чудесным скрипом дверь открывается, а за ней ты, топаешь ботинками, в карманах чудесно гремит всякая дребедень, вся полная разных звуков, твоей музыкой. И твой голос — твой тихий хрипловатый голос, именно такой, какой я люблю слышать, со свой специфической музыкой, темпом. Пыталась поменять тебе звучания, убрать лишние звуки, создать более классическую гармонию, — шелест шёлка, постукивание каблуков (а не твоё шарканье), тихий звон браслетов, получилось так гармонично, но не ты, не твоя это музыка. Получилась скрипка, а ты нечто среднее между виолончелью и гитарой, а ритм твой больше напоминает Игги Попа, чем Филиппа Гласса. Ты замечательно поёшь свою песню, и именно твоя песня мне по слуху.
Вот, проиграла твой голос в памяти, и вспомнилась та ночь, когда мы с тобой, слушая Пинк Флойд, сидели на пустыре, прислушиваясь к звёздам. И эта тишина, в которую вплеталась музыка, и наши голоса, сама тема разговора — о жизни на других планетах, о языке инопланетян, — всё вместе было так гармонично, а темнота вокруг лишь усиливала звуки. И ведь послушай-ка, вроде и поболтать мне есть с кем, и мест, где можно шумно или тихо провести время, немало, но без тебя мне глухо, плохо слышу, как будто кто-то звук отключил — все только двигаются и рты раскрывают. Как и на фотках, по которым я пытаюсь догадаться или придумать, кто что говорил, что слушали… А ещё, пытаюсь добавить туда твой голос, пытаюсь услышать тебя там, твоё дыхание, твои слова, твою мелодику, ритм. И как-то сразу звуки становятся чётче, начинаю снова слышать музыку вокруг.
В квартире слишком тихо, как в заброшенном доме. Всё время, с противным стуком, на всё натыкаюсь, отвратительно шуршат мои шлёпанцы, мерно капает вода из крана на немытую посуду. Магнитофон молчит — не могу ершить, что слушать, потому что все мелодии возвращают меня в тишину без тебя. Пытаясь звучать как ты — громко хлебаю чай из твоей чашки, гулко глотаю — прямо как ты, дую на него, тихо так…. Как будто я — это ты, ведь мы звучим в унисон.
Письмо какое-то совсем уж плаксивое получилось, просто слезами захлёбывается, но не всё так минорно. Надеюсь, скоро мы поболтаем, и я, наконец, услышу твой голос.
Письмо Кинестетика
Привет, славная!
Так давно ты уже не рядом со мной, и никакими двухмерными фотографиями (вон, тут под рукой валяются, писать мешают) не выразить мои ощущения от всего, что происходит. фотик тут приятный купила (такой гладенький, компактный, кнопки на ощупь, как кожа)- а фотографии славные, приятно в руках держать и гладить их матовую поверхность.
Где тебя носит? Как ты там?
Без тебя мне уныло, чувствую отчуждение от мира…. Всё время глажу твою фотокарточку, просто задыхаюсь от одиночества, как будто не на кого опереться… В нете тобой и не пахнет, уже все прощупала, задницу до крови натёрла, пытаясь как-то тебя обнаружить. Уже настолько свихнулась, что всё время сторожу дверь — и как будто ощущаю, что ты за ней, как обычно, такая необычная, неопрятно, но удобно одетая, жёсткие волосы, тяжёлые боты, чудно сочетающиеся с твоим лёгким шагом, вкусный запах никотина, а внутри всего ты- такая тёплая, уютная, родная. Мне как-то стало интересно, а что, если бы ты была другой? Тонкий запах духов, шёлковая одежда, мягкие волосы, увлажнённая лосьонами кожа, текучая походка, и мне стало страшно, потому что я перестала ощущать в этом тебя, прелестная была девушка, но не ты. В тебе всё так гармонично — создаётся ощущение целостности, но целостности необычной, а только твоей — такой мне близкой и родной. Тёплой.
Сразу ощутила холод, и попытавшись прочувствовать твоё тепло, вдруг попала в замечательное место — помнишь, мы с тобой как-то раз сидели, бок о бок, на жёсткой траве, холодной ночью и пытались ощутить, как там на далёких звёздах? О чём говорили, уже не помню, но ощущение твоего плеча, дающего мне своё тепло, твоего дыхания около моего уха, этого островка тепла, которым мы стали, — всё это даже сквозь время не потерялось в моей памяти. До сих пор ощущаю ту ночь, греюсь об эти воспоминания.
тепло от воспроизведённого ощущения ушло, и снова стало холодно. Без тебя. Опять тоска к горлу подступила. И ведь, вот странно-то как — я ведь не одна, мне, вроде, не скучно, всегда есть уютное место посидеть, интересные люди поговорить и вкусное вино попить…. Но без тебя всё не так, везде чего-то не хватает. Поэтому-то и фотик купила — чтобы руки было чем-то занять, да и время как-то убивать, а сами фотки мне совсем ни к чему- что уже они могут передать? мои ощущения? Хотя по ним пытаюсь вспомнить, что я чувствовала тогда, о чём думала, уютно ли мне было, весело ли? Что бы я не делала, где бы не сидела, всё время пытаюсь почувствовать тебя около меня, как будто ты сидишь рядом. Сидела бы, наверное, уютно свернувшись калачиком, вся в себе, или, наоборот, раскинувшись по-кошачьи по всему пространству… так и чувствую тебя своим плечом….
Дома неуютно, как будто бы это уже не мой дом, даже пахнет по-другому. Всё мне мешает, обо всё спотыкаюсь, неприятное ощущение липкости и пыльности на всём. Даже дотрагиваться ни до чего неохота. Запустение, что ли? или запущенность… Я в мятом вонючем халате, страстно сжимаю в потных ладонях твою чашку, как маленький символ тебя, пью какую-то гадость, но вкуса не чувствую, по запаху, правда, чай. Думаю о том, как ты держишь чашку, как пьёшь из неё и повторяю твои движения, как будто я — это ты, ведь внутри мы чем-то похожи, и жду того момента, когда эта часка снова перекочует в твои руки…
Письмо какое-то мрачное получилось, но всё не так грустно. Надеюсь, скоро ты вернёшься, и тогда снова дома будет тепло…
Твоя Н.
Янка Г., курс НЛП-практик-2006
Переходы:
Важная информация
